Fotografía

Hace tanto que te escribo esta carta
y que no la termino
porque ya no se mandan cartas
porque ya no se mandan sentimientos
ni se persiguen cosas más de dos metros.

Y te digo bien claro, aquí en la noche donde nos quedamos,
en el viento donde nos hablamos, en las cosas que no estuvieron,
te digo brevemente que"Me ha ido bien"
y que ya no hay necesidad de decir nada más que eso.

Ya no te conozco ni tu a mi,
solo tengo la necesidad de escribirte
que si estoy bien, pero escribirlo
y mandartelo a tu casa,
a falta del domicilio de tu recuerdo.

Ya no me vas a reconocer en las líneas,
ni voy a saber qué pensaste
ni voy a inventar qué dijiste
ni me voy a a esperar un tiempo más para llamarte.

Hace tanto tiempo que te escribo ésta carta
estas palabras para tu recuerdo
para la sonrisa que me diste hace diez años
que le mandé cada uno de mis abrazos a tus brazos
y a tus ojos tristes y a tus dedos curiosos
 y a tu juventud eterna en nuestra foto.

Ya no nos conocemos
ni hay porque reconocernos en los mensajes
donde la frialdad impera
donde tu culpa impera
donde el mundo se apagó entero
y las siluetas se hicieron realidades.

Hace tanto, tanto tiempo que escribo esto
para que solo la tires
porque no es a ti a quien escribo
es a mi contigo hace diez años
es a ti sin mi hace tres años
es a nosotros que nunca pensamos en el tiempo.

En ese lugar donde pudimos estar juntos,
donde el momento se quedó para siempre,
Como si allá nos terminaramos fusionando
en una masa sólida y no fueramos solo dos personas.

Tiempo

Apenas. Sentada en la poesía, me veo.
No estoy.
Me veo como un recuerdo de mi misma a lo lejos.
Me veo afuera, en la lluvia,
me veo lo triste que me veo
parada y en la mano la sombrilla azul.

Me veo sola.
La gente se mueve como manchas acuaticas de color.
El agua recorre todo, lo hace más real. La sombrilla lo filtra,
sombrilla estatica ¿Te ries?
Sabes que soy un recuerpo.
No estoy.

Quisiera recordar el tiempo,
su divina figura. Pero solo lo siento
al parpadear, cuando abro los ojos,
cuando los cierro.
Lo siento, siento los ojos,
el ojo negro insensante de iris sol,
linea negra de acuarela derramada de todos los que pasan.

Estoy aquí.
Estoy en mi recuerpo.
Y estoy, también en mi memoria
mirandome, recordandome afuera, en la lluvia,
viendome lo triste que me veo parada,
con la mano sosteniendo la pluma azul.

Y me veo en dos horas,
me recuerdo como otros días,
allá, afuera, diluida,
sentada apenas, con la mano derecha apuntando al cielo.

Conclusión

Concluyo sin tener hipotesis,
sin sentir por qué,
ni para qué,
ni de qué manera.
No se ni por qué concluyo
si no llegué a algo,
si el conteo sigue y no hay un total,
si la suma de todos los factores de mi vida aún se siguen creando así mismos cada día.
Concluyo: Hoy he vivido, mañana posiblemente también.

Sábado

Terminamos a media semana

porque a medias íbamos siempre.

Me parece claro, la vida nos dio la oportunidad

y nosotros solo la quemamos

No la guardamos, sin drama lo digo, no la cuidamos.

Se hizo polvo y terminamos revolviendo las cenizas

Dos veces, primero yo y luego tú,

luego yo de nuevo y  tú ya no sabías que pasaba.

Quizás no te enteraste que podía acabarse,

porque eres como los miércoles.

Justo a la mitad de todo y sin saber que se siente ser un sábado.

Imagino que las diferencias hicieron de todo algo más duradero en algún lugar.

A la distancia parecia eterno, algo más fuerte en el pensamiento,

pero inhabitable en la realidad. Nos quedamos justo ahí:

desolados a la mitad.

Y podría decirte con desesperación que no quería que se acabara,

pero me sonreíste con tu cara de miércoles

y yo tan sábado

y tú el amanecer

y yo el anochecer.

y lo entendí.

Siempre quisiste dedicarme música de Sabina y yo prefería a Serrat en secreto,

alguna vez llegamos a hablar de poesía y me dijiste que romanticismo había muerto

y yo seguía pensándote con versos de Bécquer.

Quizás todo no parecia cierto, quizás una especie de secreto,

Fue real en la sangre, en la velocidad de los días,

Que al final en el juego de la rutina,

Lo que me ganó fue no tenerla

Lo que nos mató  no compartirla. 

Redes sociales

Hay en la ventana un color insoportable de luz
hay en la ventana un mundo
hay una ventana que deja abiertas otras
hay mil ventanas que me hablan
que me seducen y me invitan.
Soy una mosca,
soy un mosquito
se navegar en la red
pero naufrago en mi vida.

Hay en la ventana una y miles de oportunidades
hay en la ventana un saludo
hay en la luz mil formas atrallentes
colores risueños
fantasía con realidad,
realidad con fantasía,
soy un nombre de usuario
un clon de otro clon.

Hay enfrente una elección,
hay la oportunidad de ver
de ser visto de ser escuchado
y soy un autista de comentarios,
de un solo clic,
de una emoción que no sale de mi mente
de una risa que no sale de mi mente,
de una caricia que no sale de mi mente.

Hay en la ventana, una posibilidad,
hay una caja ultra fina,
que tiene una ventana
ultra HD
que tiene una persona del otro lado
que parece no respirar

A solas

Escribo a solas,
en un verso,
a solo dos rimas,
a solo una dirección.
Escribo a solas de la gente
cuando hay mucha y no miran,
cuando el sol quema y están todos encerrados,
cuando la noche se hace casi día.

Escribo a solas,
con sabor a café,
con sabor a los cinco minutos mas que no dormiré,
con el calor de una calle con pavimento,
con la vida en la mano
y la muerte de consejera
el corazón cargándola
y la vida suspirando a lo lejos.

Escribo en cada rincón de mi mente,
en la infelicidad del momento corto
la caricia tibia en la soledad buscada,
en la distancia del espejo,
a la cama,
cuando llevo las cuentas de la casa
cuando me lleno de agua.

Escribo a solas, porque la gente esta demasiado cerca,
el mundo demasiado frió, la soledad demasiado incierta,
el color casi gris, la vida mas que viva, el infierno
como una telenovela y el amor como prostituta a medio tiempo.

Escribo a solas, porque la vida es vida ,
porque sabe a canciones gastadas y a colores violeta,
porque la vida es siempre vida aunque la muerte ande cerca,
porque el sentido no es lo que hace vivir a la vida,
aunque no tenga sentido nada o si lo tenga,
porque escribir es mirar,
porque escribir es ver,
porque escribir es ser,
porque es llenarte de afuera,
ser adentro y cantar.

Oracíon de un gusano tejedor.

Con la incertidumbre
ocupando el espacio en donde debería estar la vida,
Ni matarme puedo,
no tengo el valor de no soñar,
y duermo,
cierro los ojos siempre,
para no ver mi triste sombra.

Y sueño,
sigo soñando que me voy,
que me quedo,
arrancándole un ala a alguien mas,
enredada en la codicia de la vida.

Me aterroriza  pensar
que la incertidumbre se vuelca
estática en mi,
se hace liquida y no se marcha,
y me hago una mancha
un numero, un sexo y una victima
de un padecimiento.
y me voy lento, perduro un poco
en los hilos que tejo,
para quedarme un poco mas.

Señor,
usted que me ve,
sabe que soy ambiciosa,
denme un ala, solo una,
aprender a volar con solo una
es mejor que vivir tejiendo sueños
para que me sostenga algo.

Señor le ruego,
un ala pequeña
pero fuerte para volar,
solo una.

Pero no,
no atiende,
y soy la incertidumbre enterrada
en un mar de números de seguro,
en un mar de incertidumbres añejadas,
en un mar de promesas incumplidas
y en la soledad de una bata blanca
donde nacen segundos respirando,
tejiendo,
tejiendo.

Si me caigo, me he de caer
al vacío de las estrellas sin luna,
pero no aquí, no aquí en donde estoy,
con un ala podría llegar un poco mas lejos,
solo un poco mas lejos.
Caerme y cerrar los ojos
seguir volando en picada.

Lo haré señor, no importa,
¿Dónde firmo?
arránquenle a quien sea un ala para mi,
que quiero la mitad de una vida,
la promesa por lo menos,
por lo menos de una  muerte,
por lo menos veinte centímetros de vuelo,
para salir de esta triste incertidumbre,
para morirme o para vivir
sin solo estar esperando,
sin solo estar soñando,
sin estar tejiendo.